Etiqueta: Literatura francesa

Un viaje en ADN para un ménage à trois

Por NORA MÉNDEZ | LA ENTREGA

«Acaso fueran los poemas de Petrarca a Laura, sus deseos no reprimidos en la literatura pero sí en su vida real, los que viajaron hasta los ojos del Marqués de Sade, que cumplió todos y cada uno de ellos vanagloriándose del vicio más obsceno: el amor».

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Atwood y Houellebecq: lecturas de fe, sexo y poder

Por NOE VÁSQUEZ REYNA | MALABARES & AMALGAMAS

«No es nuevo que los asuntos de Estado se resuelven con cocteles, fiestas y catálogos de mujeres; y que, si pocas mujeres ocupan puestos altos, las negociaciones no son tan convenientes ni sencillas como pagar el alcohol y el silencio».

El recuento de los daños

Por RUBÍ VÉLIZ CATALÁN | DESDE LA RESISTENCIA

«Simone de Beauvoir, la mujer que dijo que no se nace mujer sino que se llega a serlo y que expuso cómo las mujeres quedaban entre paréntesis en los grandes problemas del mundo, es la misma que miraba durante horas al vacío, recreando en el rostro sombrío de Sartre a su semidiós».

Por los siglos de los siglos

Por RUBÍ VÉLIZ CATALÁN

«El arte —cuando dejó de ser arte y se hermanó con el ocio en las revistas y periódicos— ha sido un mecanismo de distracción que también ha sufrido la embestida de las necesidades paradójicas de sus consumidores».

Todos hemos sido extranjeros

Albert Camus fue un escritor francés que vivió intensamente para morir prematuramente. Ensayista, dramaturgo, novelista, periodista y filósofo, se opuso a toda corriente de moda que amenazara con limitar su pensamiento. Nació en Argelia en condiciones de pobreza, pero logró salir adelante gracias a la educación que le proporcionó su«maestro, el «Señor Germain». Años después,

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La esperanza de Raskolnikov

En uno de los pasajes más desalentadores en toda la historia de la literatura, la matriarca Addie Brunden es testigo, a través de una ventana y desde su lecho de muerte, de cómo su hijo Cash se esmera en construirle un ataúd. Magistral como pocos, William Faulkner se encarga de que cada serruchazo y cada martillazo resuenen

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El Principito, o cómo ver de otra manera

Ya no recuerdo cómo llegaste a mi vida, Principito. ¿Será que alguien te leyó en voz alta la primera vez, como yo haría muchos años después con mi hermana? O acaso te habré tomado yo misma de ese laberinto de libros que era mi casa cuando era niña. ¿Me habrán llamado la atención tus ilustraciones?

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Heimweh

“La maison natal que chacun porte en soi; le sentier redécouvert où sont restés gravés les pas perdu de l’enfance”. L’ignorance, Milan Kundera No tengo tantos conocimientos del idioma alemán como deseo. Esta palabra es la mejor definición del sentimiento provocado por la ausencia. No encuentro en español o francés un equivalente de la misma, siempre deben

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Escritores, países de nacimiento, nacionalidades e identidades

Leyendo una biografía de Italo Calvino me sorprendo al enterarme de que, muy contrario a lo que yo daba por hecho, que por tratarse de un escritor italiano ―una verdad absoluta dentro de la historia de la literatura y de la que nadie tiene dudas, claro está― habría nacido en Milán, Roma, Sicilia, Florencia, Turín,

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