Revista centroamericana de cultura y opinión
Por FRANCISCO ALEJANDRO MÉNDEZ | EL PULPO ZURDO
Por absurdo que parezca, en París llevaba dentro de una bolsa del pantalón las llaves de mi casa en Guatemala, trabadas en un llavero con la foto de uno de mis perros. Cuando colgaba del metro, la ruta 7, con dirección a Mairie d’Ivry, a las nueve de la mañana recordé el verso de Bertolt Brecht, citado por Mario Benedetti, que dice: «Me parezco al que lleva el ladrillo consigo/ para mostrar al mundo cómo era su casa».
Por FRANCISCO ALEJANDRO MÉNDEZ | EL PULPO ZURDO
Antes de su muerte, Miguel Ángel Asturias decidió donar más de diez mil documentos a la Biblioteca Nacional de Francia. El material incluía, además de textos originales, obras inéditas, fotografías, caricaturas, diplomas y medallas, entre otros. Unos años después destacados críticos internacionales crearon un fondo para que el mundo asturiano llegara a miles de lectores. Con ello nació la Colección Archivos, de la Unesco.
Por FRANCISCO ALEJANDRO MÉNDEZ | EL PULPO ZURDO
«Saqué algunos de los libros que llevé conmigo: la Narrativa completa de Raymond Chandler y otro tomo de todo Marlowe; además, Mulata de Tal y Hombres de maíz. Es extraña la combinación, pero soy un apasionado del género negro y no puedo dejar de leer a los clásicos».
Por FRANCISCO ALEJANDRO MÉNDEZ | EL PULPO ZURDO
«Casi me llevaron a la fuerza a un camión en el que distribuían comida para mendigos. En una vitrina vi el reflejo de mi aspecto: efectivamente, poseía las características de un digno comensal de la gratuidad».
Por FRANCISCO ALEJANDRO MÉNDEZ | EL PULPO ZURDO
Salí justo en la 18 Rue de l’Hotel de Ville 75004, París. Ante mis ojos estaba la Cite International de Art, donde me hospedaría los próximos meses y la cual sería mi sede para realizar un estudio de los manuscritos de Miguel Ángel Asturias.
POR CARLOS M-CASTRO | BIBLIOMANCIAS
Soldados debidamente uniformados y apertrechados con todo lo necesario para una mediana escaramuza vigilaban un orden amenazado por esa abstracción omnipresente llamada terrorismo.
Por RUBÍ VÉLIZ CATALÁN
«A veces banal, a veces infantil o sentimental, el Hemingway de ‘París era una fiesta’ no explota la mascarada socarrona; se desdibuja el hombre autodestructivo. Obviamente esto no atrae al consumo de su imagen. Eso poco importa».
En uno de los pasajes más desalentadores en toda la historia de la literatura, la matriarca Addie Brunden es testigo, a través de una ventana y desde su lecho de muerte, de cómo su hijo Cash se esmera en construirle un ataúd. Magistral como pocos, William Faulkner se encarga de que cada serruchazo y cada martillazo resuenen
Durante días recientes, tras los atentados en París, vi en las redes sociales cientos de manifestaciones de solidaridad con el pueblo francés, algo que comprendí pero que a la vez me pareció inconcebible. La comunidad internacional respondió casi enseguida ante los sucesos y entre los que más me indignaron están los del presidente de México,
Me duele París. También me duele Beirut, y Siria, y muchos otros lugares. Me duelen los muertos, la desesperación y el miedo. Me duele la ilusión de levantarse hoy y sentir que estamos más seguros que ayer. Me duele el odio y la falta de comprensión. Me duelen las mentiras y las medias verdades. Pero
