Solo tengo la palabra escrita

“Quisiera calzarme los tenis y caminar entre mis hermanos migrantes centroamericanos, imaginarme que se trata de una maratón, cuyo ganador no será el primero sino el que sepa llegar, como reza una ranchera”.

Una novela policial mexicana

Por FRANCISCO ALEJANDRO MÉNDEZ | EL PULPO ZURDO

Érase una vez, tal y como inician los cuentos de hadas, inicia con la pregunta que Lola, una bartender, le lanza a Mondragón: «¿Tú crees que existe el príncipe azul?»

Una mujer que transformó la historia de Guatemala

Por FRANCISCO ALEJANDRO MÉNDEZ | EL PULPO ZURDO

“Le dije a la empleada que me prestara un bolígrafo y un papel porque yo también quería enviarle un mensaje a doña María Cristina, pero cuando entró en la casa me metí sin permiso hasta llegar a la sala. Allí estaba la viuda de Jacobo Árbenz Guzmán”.

El último de los dinosaurios

Por FRANCISCO ALEJANDRO MÉNDEZ | EL PULPO ZURDO

“Cada vez que le lanzaba una pregunta a Augusto Monterroso, él se levantaba, silbaba alguna melodía clásica, talvez ‘Aida’ o ‘Romeo y Julieta’, volvía a la silla y me respondía”.

Nicaragua: país que sangra

Por FRANCISCO ALEJANDRO MÉNDEZ | EL PULPO ZURDO

Las muertes que se han ido sumando día tras día, como el conteo final de un perverso mesiánico, están regando sus calles y avenidas con un abono de sangre que dará como fruto un país libre de tiranía. Eso esperamos todos los que amamos a Nicaragua y a su gente.

Cita a las 8 en La luna

Por FRANCISCO ALEJANDRO MÉNDEZ | EL PULPO ZURDO

“Me puse a leer poemas de Roque Dalton, mi poeta de cabecera, y me maté de la risa por sus ocurrencias y por la bronca que se tenía con Asturias: «cada país tiene el premio Nobel que se merece», escribió el muy cerote”.