Revista centroamericana de cultura y opinión
Por FRANCISCO ALEJANDRO MÉNDEZ | EL PULPO ZURDO
Por absurdo que parezca, en París llevaba dentro de una bolsa del pantalón las llaves de mi casa en Guatemala, trabadas en un llavero con la foto de uno de mis perros. Cuando colgaba del metro, la ruta 7, con dirección a Mairie d’Ivry, a las nueve de la mañana recordé el verso de Bertolt Brecht, citado por Mario Benedetti, que dice: «Me parezco al que lleva el ladrillo consigo/ para mostrar al mundo cómo era su casa».
Por LEONEL GONZÁLEZ DE LEÓN | PASEO NOCTURNO
Felisberto Hernández abandonó una carrera de pianista para lanzarse a la literatura, aun cuando sus textos van muy en contra de lo que esperaban —y que esperan aún ahora— las editoriales.
Se llamaba Soledad y estaba sola como un puerto maltratado por las olas, coleccionaba mariposas tristes, direcciones de calles que no existen Más guapa que cualquiera Hay un cuarto solo y no vemos nada. Hay una hoja sola y no hacemos nada, tampoco, tal vez huimos porque el pavor se nos avecina ante nuestro silencio
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