Los días de (Casi) literal
Años atrás, con entusiasmo recibí la invitación de Alfonso Guido para participar en el blog de autores centroamericanos (Casi) literal.…
Teclado libre
Aura Rostand: el Huerto cerrado de la poeta «underground»
Tengo en la memoria los ojos de Helena Ramos como los de una lechuza que no duerme en busca de…
El descenso
El descenso es ese espacio en que si se tiene suerte (repito: si se tiene suerte, estrella de la buena…
Gran angular (X)
Blanca la miseria blanca la tristeza blanca la sombra cubre Albuquerque como una mancha en el pecho de un gato…
Noche de Amazonas (IX)
El ciclo que realiza el sol al dar su vuelta y la luna me parece ligeramente el mismo, aunque no…
Mujer, mulher, femme, woman (VIII)
Ciertamente. Se ha clasificado la literatura en roja, negra, blanca, femenina… No así “masculina”, bajo el sofisma idealista: “No hay…
Casa Xalteva (VII)
La sequía fría del desierto dibujó finas líneas en mi rostro, que al contemplarlas frente al espejo abren un túnel…
Luces de Santa Fe (VI)
“Santa Fe is cooler”, dice Ken cuando le preguntan si el clima es igual al de Albuquerque. Estamos listos para…
San Mateo (V)
El olor de las personas en el bus que tomo en la esquina del Frontier me golpea y arrastra como…
La barra de pan (IV)
La ciudad camina dentro de mí. La ciudad te construye. Te moldea y abre un tiempo distinto sobre tu tiempo.…