Revista centroamericana de cultura y opinión
Años atrás, con entusiasmo recibí la invitación de Alfonso Guido para participar en el blog de autores centroamericanos (Casi) literal. Me pareció (y me sigue pareciendo) una iniciativa de intercambio necesaria para la región. Gracias a Casi literal me informé de otros autores como Rubi Veliz Catalán, Leo De Soulas y Estuardo Prado, entre otros,
Tengo en la memoria los ojos de Helena Ramos como los de una lechuza que no duerme en busca de poemas que nadie ha leído. Helena, escritora, periodista, editora, crítica literaria; es una de las intelectuales nicaragüenses de mayor solidez y objetividad de la zona. Digo nicaragüense sabiendo que además es rusa y que el
El descenso es ese espacio en que si se tiene suerte (repito: si se tiene suerte, estrella de la buena fortuna o ángel) se contempla al Lucero del Alba. Pienso en el descenso de Dante al infierno o en los antiguos “sueños de anabasis”. En las almas (ahora mentes) viajeras. Cada quien hace su viaje
Blanca la miseria blanca la tristeza blanca la sombra cubre Albuquerque como una mancha en el pecho de un gato negro. En el desierto la arenilla trae minúsculos granitos como pensamientos distantes que se arremolinan en el estanque. Managua es una silueta de polvo melado y en el pensamiento sus límites y posibilidades cambian a
El ciclo que realiza el sol al dar su vuelta y la luna me parece ligeramente el mismo, aunque no lo sea. Un eterno giro en movimiento que colorea bermejo y añil Sandia Mountains. Los árboles de Albuquerque lucen secos por fuera, pero si cortás sus hojas y raspas su corteza sangran porque ríos de
Ciertamente. Se ha clasificado la literatura en roja, negra, blanca, femenina… No así “masculina”, bajo el sofisma idealista: “No hay literatura de hombres, ni de mujeres, solo buena literatura” y claro, esta última estuvo tiempo atrás definida y controlada por los hombres. Vea cómo el artificio del atol con el dedo varía según el tono.
La sequía fría del desierto dibujó finas líneas en mi rostro, que al contemplarlas frente al espejo abren un túnel del tiempo. En el patio trasero de la Casa Internacional bebo una taza de café negro caliente. Escucho los carros y sus bocinas apresuradas en marcha a sus trabajos. La universidad se despierta y el
“Santa Fe is cooler”, dice Ken cuando le preguntan si el clima es igual al de Albuquerque. Estamos listos para abordar el bus: alumnos, profesores, personal administrativo y amigos. Asistiremos a la Ópera de Santa Fe, considerada una de las mejores del mundo. El trayecto rápido por la cercanía y las condiciones de la carretera
El olor de las personas en el bus que tomo en la esquina del Frontier me golpea y arrastra como cuerpo que cae según la ley de gravedad; fuerzas que nos atraen al centro de la tierra; caemos y en la caída encontramos el impulso para el salto hacia alturas inesperadas. A casi más de
La ciudad camina dentro de mí. La ciudad te construye. Te moldea y abre un tiempo distinto sobre tu tiempo. Montañas olor a dulce y es cierto: cada persona habla su propia lengua, y sin embargo, la entendemos. Irrepetible el paso a través del sendero de álamos y mi verano, salamandra viva toca las partituras
